Когда нечистый мОзги купоросит
и этносу готовит переплёт,
душа неразрешимые вопросы
холодному рассудку задаёт.
Чем более они неразрешимы,
тем больше значит Божья благодать.
И я лечу душою на вершины,
Хранителю вопросы задавать.
Защитник мой от тьмы и купороса,
моя опора в буре бытия,
давно он ждал серьёзного вопроса
и я спросил: "Где Родина моя?
Мне говорят, что Родина на карте
оконтурена линией границ,
что Родина в законах Думских партий,
и в жёсткости деяний Первых Лиц.
Но сам – то я догадываюсь смутно,
что Родина - немножечко не то,
поскольку это всё сиюминутно,
как выигрыш в спортивное лото".
И мне ответил Ангел мой Хранитель:
"Дорос ты до ответа, наконец!
Так ведай же, поэзии ревнитель,
что Родина творения – Творец!
И если род и партии и лица,
о нём забыли, прибыли кроЯ,
считай, что Бог уехал за границу
а вместе с ним и Родина твоя.
Россия же - как дом на пепелище
и адекватна в формах не вполне,
но ты - поэт и прибыли не ищешь,
а ищешь Бога в собственной стране.
Сегодня ей, безбожной, не до смеха,
её удел – предтеча сатаны.
И если ты надумаешь уехать,
я помогу с билетом из страны".
И струсил я от жуткого ответа
и руку за билетом протянул,
но в это время добрый лучик света
в глазах покойной матушки блеснул.
Нет, не волнуйся, мама, я не струшу
и прибыли для тела не скроЮ,
ведь понял я - испытывают душу
на вшивость адекватности мою.
Прости, что на секунду убоялся,
за собственное эго трепеща ...
И Ангел мой Хранитель рассмеялся:
"Иди и жги, как Пушкин завещал!"
15.12.15 |
