Сползает позолота с "нетленных" лиц вождей.
Объявлена охота, сзывают егерей.
Титаны и тираны по сути так хрупки.
Когда их с постаментов на землю, за грудки.
Но есть одна проблема. Кому теперь стоять,
На этих постаментах.? Кого нам восхвалять?
Круговорот в природе и в наших головах.
В душе мы ненавидим и любим на словах.
Всегда кому- то мало и ласки, и наград.
И вот уже на плахе вновь головы летят.
Извечная порочность нам замыкает круг.
И как всегда страшнее, вчерашний "лучший" друг.
Всё, словно бы " Дель арто", у масок роль своя.
Беда в том, что забыли, театр не жизнь твоя.
И то, что заигрались нам можно и простить.
Проблема, что реальность приходит нас судить.
Так что там позолота, когда на душах мох?
Один лишь в чёрном кто- то сдержать смешок не смог.
Да, Бог с ним, пусть смеётся. В лицо и между строк.
Пророк бы где нашёлся, чтоб вразумить нас смог.
Опять всё те же грабли.И так за веком- век.
А суть одна и та же. И тот же человек. |
