За деревней над лесами
кровяной закат горит.
Якубович вечерами
в телевизоре зудит...
День прошёл, прошла неделя.
Притомившись, коллектив
мечет речи пустомели,
претворяя в позитив...
Хохот бродит, в уши лупит.
Шутка косит наповал.
Недвусмысленностью тупит
пошлой логики оскал...
Где-то в недрах подземелья
в колбах варится илит,
превращающий в похмелье
веселение элит...
Чьё там судно на просторе?
Чьим винтом терзает твердь?
В пребожественном уборе
по Земле шагает смерть...
Что за флаг там — то ли русский,
то ли будто сэшэа?
Чей-то профиль виден узкий.
Ну скажите же мне, а!
Нет ответа. Бродит сумрак,
бродят тени вдалеке.
Словно в камере Обскура
плачет призрак в уголке...
Чья-то мысль, как иероглиф,
переламывает лёд.
Межпространственный космоглиф
апокалипсисом жжёт...
Пыль вздымается — и Солнце
не увидит больше нас.
Закрывается оконце.
Попляшу ж в последний раз.
Выпью стопку зеленого.
Богу тихо помолюсь
и смиренно за порогом
в Русь святую вознесусь...
|
