Походкою нелегкой по сумрачным аллеям,
Где разгуляться хочет осенне хладный дождь,
Шагает неурочно с цигаркой, что не тлеет,
Во плоти старой клячи прижизненная ложь.
Когда-то бушевала по юности летая,
Касаясь к душам блеклым, ненужностью стальной.
И в сети прочной нити, сиреной завлекая,
Решила по наитью судьбу отдать на крой.
Закройщик, парень славный, лукавый и обманный,
Любовник неустанный пока, что юной лжи,
Взял ножницы стальные, к ним нужные лекала,
И натянул гужи.
Испортил пару судеб, те плакали беззвучно,
Но истово и дюже горячо.
Его отдали судьям, вердикт звучал натужно,
Палач втащил на плаху за правое плечо.
Ему точильщик смелый точил ножи умело,
Палач на казнь святую приносит те ножи.
С тех пор судьба поэта живет на этом свете,
И нет в судьбине этой ни творчества, ни лжи. |
