Февральскими дождями свою омою душу.
Молчание её стихами я нарушу.
Быть может, не по нраву кому-то эти строчки.
Тире и запятые, вместо них теперь точки.
К холодным серым ливням, я протяну ладошки
И молока парного налью облезлой кошке.
Она мне намурлычит в нависшей тишине:
- Быть может ты напишешь сегодня обо мне?
Ты не смотри печально, о чём- то сожалея.
Жила я в подворотне. О чём не сожалею!
Свободною была я, а ты конечно нет!
И перемешены в тебе и тьма, и свет
Слушала я кошку, пристыженно молчала
Всё, что не удалось, начну-ка я сначала. |
