Уличное кафе…Кофе…
Он говорил, говорил, говорил …Как ребёнок после испуга в те глаза…
Говорил о поэтике Кафки и неудавшемся путешествии в Испанию, о погоде последнего лета и новых автобусах на дорогах….
А она разглаживала морщины времени на скатерти …
Гладила, гладила, гладила.
Он говорил медленнее, пробуя как новый напиток , словами её слух .
Отмечал и удивлялся, что туда можно рассказать всё : простое , стыдное и даже глупое.
А она гладила и гладила, иногда поднимая лёгкий скользящий взгляд, осталвяя его не на лице , а на его руках.
Он вдруг замолчал и услышал , как спотыкается и шумит кровь, внутри или рядом.
И испугался.
Вечером он достал Кафку , уронил мир в любимую музыку, срывая басами перепонки, как невеста наигранный флёр. Внутри вздрагивало время , как голос после долгого сухого плача.
Он радовался , что не станет ничего ждать. Ближе чем кафе не будет.
Его становилось больше .
Жест на память.
На обложке ночное небо укололось о готику замка.
Он гладил, гладил, гладил слова и боль.
Кафка из уличного кафе.
Где-то там…
Она говорила, говорила, говорила…
Когда обманывают слова, руки обнимают или гладят,
Первое, что окажется рядом…
Кафе...Кофе...Кафка... |
