Нет в ней серьезности, одна сплошная прелесть,
Что ноги, груди, попка, смеха звон.
Когда в движении, смеясь простынки стелет,
Любовь толкает рифмоплета в долгий стон.
Толкает в страсти к будущим событьям.
Что толку уговаривать людей,
Бегущих к морю сладостных соитий,
Нетонущих в заботах пошлых дней.
Они не слушают от мудрости глаголов,
Им этот мир завесою закрыт.
Не надо слов, не надо моря крови.
Потокам страсти должен быть открыт,
Путь в женское горячее укрытье,
И доля упоительных минут,
Как вечное дрожащее событье,
Закроет этой жизни скорбной суть.
Потом зевки, полет воспоминаний,
Ленивое касание к персям,
А на прощанье легкое лобзанье,
И долгий путь к воскресным новостям. |