Восьмой день марта... Серый снег сырой
Тихонько тает, превращаясь в лужи.
И кажется вечернею порой,
Что вся весна - всего лишь слух досужий.
Грачи кричат, дерутся из-за гнёзд,
Но нет тепла ещё (а может, и не будет?).
На небе - тучи, и не видно звёзд,
Чтоб предсказать по ним сплетенье судеб.
Природа вся застыла в тишине
И ждёт спокойно:"Ну, куда качнётся
Погода тут? Вперёд - и быть весне,
Назад - и всё-таки зима вернётся?"
Но веточка мимозы нежный свет
Уже зажгла с утра в глазах любимой
Как обещанье многих жарких лет,
Что будут приходить на смену зимам! |
