На ветру

Мы стоим на калёном ветру.
Глубоко предвесеннее небо.
Вороньё затевает игру
над крестами Бориса и Глеба.

Вознесён колоколенки перст,
разметались по небу берёзы.
Ты, задумавшись,
смотришь на крест,
вытирая случайные слёзы.

Видно ветер, как льдинка, кольнул.
Помнишь сказку о Герде и Кае?
Я к слезинкам губами прильну…
«Ты оттаешь, родная, оттаешь.

Никому не отдам я теперь
ни тебя, ни минуты, ни встречи…
Я устал от напрасных потерь», –
прошепчу, обнимая за плечи.

Чтобы ты на февральском ветру
не озябла – дыханьем согрею.
Зацелую тебя на миру,
назову сотни раз лишь своею.

Чтобы ты, в изумлении вся,
замерла, прошептав: «Малахольный»,
под разлёт в небеса воронья,
и под брызнувший звон колокольный.