Ещё не пал последний лист
Из поредевших шевелюр,
И солнце требуют "на бис",
Не замечая дней аллюр.
Открыла дверь своим ключом
Демисезонная тоска,
И с видом, будто ни при чём,
Мне свой поведала рассказ.
И я поверил в эту ложь,
И я повёлся да на неё,
Когда стакан наполняет дождь,
Уже не важно за что мы пьём.
Покуда осень облака
На землю не швырнуло ниц,
Ещё не чувствуем пока
Её ежовых рукавиц.
Всё это было много раз,
Вошло в привычный обиход -
Холодный блеск печальных глаз,
Немой вопрос на дне стихов.
Но я поверил в эту ложь,
Но я повёлся да на неё,
Когда стакан наполняет дождь,
Уже не важно за что мы пьём. |
