Где-то рядом гроза,
оживают внезапные ветры,
горизонт громыхает
до гулкого эха в груди.
Не сбежать от дождя,
разделяют какие-то метры,
нас и стену воды
от небес и до пыльной земли.
Нам тринадцать. Просёлок.
До города два километра,
мы промокли до нитки,
до ставших в облипку одежд.
Гравитация нас приближала
друг к другу, иль ветра
хулиганский порыв
и учил целоваться невежд.
|
браво!
