В ту ночь я не хотел писать стихи…
Но строчки вдруг легли на лист под утро.
Жена сказала, что стихи плохи
и лучше подучил бы Камасутру.
- Ну, что за ритм у твоего стиха?
А взять манеру - это ж просто гадость!
А стиль возьмём? Какая чепуха!
Нет, парень, мне твои стихи не в радость.
Хоть не читай… Расстроил ты меня.
Такая ночь прошла, увы, впустую!
В тебе, поэтишка, уж нет того огня,
с каким любил меня ты, молодую.
В душе твоей пустыня. Пустота…
Ты проиграл свою борьбу за счастье.
Из-за тебя теперь и я не та,
и нет во мне былой угарной страсти.
Я от твоих бездарнейших стихов -
ты не поверишь мне - впадаю в кому.
Нарвал бы с клумбы для меня цветов…
Твержу тебе об этом, как глухому.
Упустишь шанс на ренессанс любви.
Учти, я ждать тебя не буду долго.
Я - на диван. Захочешь – позови.
Как жаль, что от поэтов мало толку…
Я выслушал жену. Ну, что она несёт?
Что понимала бы она в душе поэта…
Уж лучше принесла бы бутерброд,
пока творю я от заката до рассвета.
И в голове моей возник сюжет,
душа моя, как птица, встрепенулась…
Поэму века стал строчить поэт,
пока его супруга не проснулась… |
Живу почти что, для нее!
Целую и ласкаю так умело.
И предлагает, вот какое дело-
Мне, такому, камасутру изучать?!
Да ты меня, обидела, родная!
Но вида никогда я не покажу.
Я на тебя пародьку напишу!
сначала завтрак приготовлю
И накормлю тебя с любовью!