Свет в окошке мерцающий, а за стенами едкий туман.
Воет ветер скандалящий, а в душе ураган.
Не идут давно " ходики", хоть зачем- то висят.
Видно данью экзотике. Тени в доме не спят.
Где- то в их очертаниях, все дороги сплелись.
Жаль лишь , что предсказания, и на треть не сбылись.
Нежно- тихой мелодией, только память звучит.
Очень часто в пародию превращая наш быт.
Что казалось значительным, оказалось иным.
И уже не мучительным, а досадно- смешным.
Но юлою всё кружимся, продолжая искать ответ.
Даже если уже поймём, что его в самом деле нет.
А есть только неяркий свет, что в окошке твоём горит.
Даже если иного нет и природа нам тьмой грозит.
Пусть мерцающий будет, что ж.Очень робким, но пусть горит.
Но уходит из сердца дрожь.И тревога уже- молчит.
Наконец то, молчит....... |
На бумаге проторено, а овраг-то забыт.