Простите меня Вы доктор.
Для Вас я, наверное, глуп…
Но в ваших черных картинках,
Мне видеться только муть.
Мне Ваши листочки и кляксы
Как снег на холсте земли.
Вопросы ваши ужасны -
Вскрываете раны души.
И боль эта нестерпима.
В висках, словно дятел засел!
В коре головного мозга
Себе он построил твердь.
Не надо! Прошу Вас – не надо,
Меня потрошить на изъян!
Налейте мне луче водки
И я Вам - штаны отдам!
Спросите – о чем мечтаю,
Чего я в жизни хочу.
Отвечу лишь Вам, без утайки,
Как исповедь все изложу.
Хочу, чтоб меня любили,
В пастели и просто так.
Желаю, чтобы ценили,
Друзья, что зовут в кабак.
Еще, есть мечта родная,
О ней даже другу «ни-ни»!
Ее написал я в блокноте,
А это наверно стихи…
«Желаю, чтоб мне аплодировали
Когда лежа на смертном одре
Я последние строчки бы вклеивал
На старом тетрадном листе»!
Скажите мне доктор, скажите -
От куда все эти слова,
Которые, я пробиваю
Наверно уже года два?
Молчите? Уж я то, знаю!
Не все вам ученым дано,
Пытаетесь быть над больными,
А лезете в их же дерьмо!
Эй, что вы творите, пустите!
Не смейте укол мне колоть!
И руки мои развяжите…
Какой же… Вы… все же… урод…
25.07.2012г. П.В.Н. |