Как все он жил: порой тужил,
Порой смеялся.
Кой-что он ел, кой-где служил.
Собак боялся.
Как все, тонул в своих грехах,
В своих волненьях.
Но обо всём писал в стихах.
В стихотвореньях.
Враги твердили и друзья,
Судили люди:
"Не будет толку от тебя.
Совсем не будет!"
А он одно: молчит в ответ
И только дышит.
А ночью включит тусклый свет
И дальше пишет.
И не сумеет он принять
Пути иного:
Он будет до утра писать,
А утром снова
Терпеть насмешки и страдать,
И очень-очень
Весь долгий день он будет ждать
Прихода ночи.
И так всю жизнь, из года в год.
Он не устанет
Писать стихи. Но день придёт,
Но час настанет.
И он отсюда навсегда
Уйдёт однажды.
Уйдёт однажды он туда,
Где всё - не важно.
А вы, перебирая кладь,
В вещах найдёте
Большую старую тетрадь.
И вы прочтёте,
Написанные так давно,
Простые строчки,
И слёзы вымоют пятно
Последней точки.
И вы прошепчите: "Ого!" -
Вполне серьёзно.
И вы оцените его.
Но будет поздно.
22 сентября 2015 г. |
