- Ты кто?
- Душа.
- И чья ж?
- Поэта.
- А где он? Умер?
- Нет, живёт.
Была я музою согрета.
Каким высоким был полёт!
Стекали рифмы к нам дождями
И всходы строками росли,
В которых дивными словами
Узоры мыслей мы плели.
Теперь молчу.
- Случилось что-то?
- Случилось… горько вспоминать:
Поэта гложила забота…
- Что, деньги?
- Да. О чём мечтать?
Он нас не слышал. Рифм бездушность,
Убогость образов… Зато…
- Да, мне знакома эта сущность.
Кто сможет здесь помочь?
- Никто.
Им в жизни выбрана дорога.
- А ты?
- А мне страдать о том.
С ним счастье было. Пусть немного.
Тем счастьем буду жить потом. |
