Постарел ты, творец чудес,
притомились твои ладони,
меркнут луны твоих небес,
и узде непослушны кони.
Износился роскошный фрак,
ты поддался на милость вражью.
Был волшебник – теперь чудак.
Скоро вовсе тебя повяжут.
Затаишься в какой глуши
пополненьем какого хлама ?
Палым листиком прошурши…
Что же сыграно – фарс иль драма ?
Отыграл, отсверкал, отдарил...
Кто в душе погостил, те далече.
Ты стоишь у родных могил
в ожиданье конца и встречи.
– Так удайся ж, последний трюк
( я свой черный цилиндр надену).
Будь покрепче, железный крюк.
Туш, оркестр ! Марш на арену !
80-е. |