От слова к слову бродил-бродил я,
А вышла полная идиотия.
И лезут, знаешь, по-идиотски
Мечты, м'л это оценит Бродский.
Броженье мыслей, ума броженье.
Мозги прокисли. Недоможенье.
Слабеют руки. Луну колышет.
Ты помнишь где-то: "луна, как дышло..."?
Быть может Гоголь, быть может Пушкин...
Никто, быть может. Такие плюшки.
Такие сладкие. С таким с повидлом.
С подбыдлом? С битлом?.. С битом подбитым.
Подливкой кетчупом и майонезом
Жрать захотелося. Деликатесов, м?
Икорки, устриц, улиток скользких,
И этих, как их, ну жутко-польских.
И пива чешского. Грамм тыщу двести.
Кольцом нарежь-ка - чтоб честь по чести.
Садись за скатерти - стола-то нету.
"Кампай, бонапети" - по этикету.
Поев, апосля, ложись в кровати.
Постой, куда? Чего? Аж лихорадит?
Ну это, знаешь, болезня что ли...
Бродить-то и писать - ты явно болен.
Сходи до доктору. Сходи, родимый.
Иначе будет жись невыносимой. |