Медные листья, в них ветер на ощупь
бродит, как пьяный. Семнадцатый год.
Дремлют Нева и Дворцовая площадь,
и предзакатный пестрит небосвод.
Смотрится город в свинцовые воды,
шпили, соборы, мосты и дома...
Дым словно призрак неясный свободы
головы кружит и сводит с ума.
В этой тоске безнадёжно-осенней
волглой, тревожно-проточно-сквозной
тени: Ахматова, Чёрный, Есенин...
меряют город стихами, душой,
строками, рифмами стихотворений,
и признаются навеки в любви...
Мог ли предвидеть талантов их гений,
что захлебнётся страна от крови?..
Ну а пока... золотая отрада,
тихо сентябрь догорает дотла,
пары гуляют вдоль Летнего сада,
Ангел над шпилем возносит крыла;
Медные листья и шпили, и лошадь
с всадником медным (надменен и горд).
Осень.
Сентябрь.
Дворцовая площадь.
Алый закат.
Дым.
Семнадцатый год. |
благодарю.
С уважением
Александр