Опавшая листва на прелых травах
Прощальных не скрывает суматох
Так пахнет осень в рощах и дубравах,
Застигнутая путником врасплох...
Ещё стога, примятые, терпимы
К остуженности воздуха пока.
Но солнце, будто связанное схимой,
Прилежно надевает облака.
Скорбит о чём-то ветер за окошком...
Должно быть есть, бродяжке, что терять.
Я наполняюсь толком понемножку...
Когда ещё придётся вдругорядь?
Хворают мысли странною печалью:
Не боль, а утомление царит...
И кажется, что время в изначалье
Пути... и только я один - старик.
И будто гость я, в общем-то, незваный,
Но принятый, приличиям в ответ.
Вот, кажется, сейчас в забвенье кану...
И потеряюсь в осени... Ан, нет.
Глазами провожаю тени молча:
Идут куда-то люди по делам.
Я чувствую, что стал мой путь короче
На осень, что прозренье мне дала.
01.12.2016 |
