Летела пыль до потолка.
Скандал гремел грозою.
И соль подсыпали слегка
Сын с молодой женою.
Отец орал на всех подряд,
Всё матом, без разбора.
Ну, а домашние стоят
С немым вокруг укором.
Который час гроза гремит
В семейном этом мире -
Разбушевался вдруг пиит
В малюсенькой квартире.
Он, право, вышел из себя,
Захлопнув в душу дверцу,
А ключ, преграды все дробя,
Забыл забрать у сердца.
Вот сын куда-то заспешил,
Толкнув невестку в спину:
"Я ухожу, раз вам не мил!
Забудьте вы о сыне!"
И крепко стиснув кисти рук,
Жена сказала: "Милый,
Устала я от этих мук,
Уж лучше бы в могилу...
Не слышать гневных слов твоих
По делу и без дела...
Кропай ты свой бездарный стих!
А мне всё надоело!"
А он уж вышел далеко,
И не зайти обратно,
И замолчать так нелегко,
Раз поняли превратно.
И вот седеющий поэт
Замолк в пустой квартире.
Остался с ним лишь лампы свет
Один в огромном мире. |
Такого и врагу не пожелаю...
А тут свои, родные в доску..
- Да, хуже не бывает...