Душа – слепа, не прекословь,
кутёнком тычется всем в ноги,
чтобы обресть свою любовь
одну, перелюбивши многих.
Незрячей разве объяснить
цвета и запахи, и звуки,
и то, как могут, приютив,
предать ласкающие руки.
И хоть всё сердце изорви,
но нет любви определенья,
она – то светит изнутри,
а то – как лунное затменье.
Она, как бархатистый путь,
как свет, пропущенный сквозь пальцы.
Над ней, не в силах вникнуть
в суть, рыдают судьбы, как паяцы.
Душа моя, не прекословь,
взамен любви придёт иная,
привычно заменяя кровь –
ушедшей образ затмевая.
Но где-то, в глубине себя,
в воспоминаниях убогих
шепчу: «Любил – одну лишь я…
Жаль принимал за неё многих». |
