Один лирический поэт
Погожим утром ясным
Проснулся и воскликнул: "Нет!
Мои стихи ужасны!
Трава растёт, сирень цветёт,
Вокруг - светло и мило!
А я, как полный идиот -
Про смерть да про могилы!"
А в это время от него
Южнее вёрст на триста,
Терзали думы одного
Поэта-юмориста.
Всё дело в том, что грянул гром,
По небу тучи плыли,
А тут, под проливным дождём,
Кого-то хоронили.
"Никчёмны все мои стихи! -
Подумал он с тоскою -
Мне всё - "ха-ха" да "хи-хи-хи",
А здесь, вокруг - такое!.."
И оба не писать совсем
В то утро, вдруг, решили.
И оба рукописи все
Сейчас в огне спалили.
Несчастный случай... А Земля,
По-прежнему, вращалась,
И старая картина дня
На новую менялась:
Ушли на север стаи туч,
И солнышко светило...
Роняя золотистый луч
На свежую могилу...
11 апреля 2015 г. |
Снимаю шляпу.
Загнали беднягу в психушку и взяли слово не писать больше! ))) 
