Когда в ожиданье величья порога,
С мечом разделения духов от душ,
Восстал на краю совершенного слога,
Сорвав в жизни бренной духовности куш,
Поэт недалекий, непризнанный гений,
С котомкой поношенной краденных слов,
Застыл истуканом в величие тленья,
К судебным издержкам, к награде готов.
Он образы светлые чистых пророков,
Хранил как частицу безбрежной любви,
У сердца подверженном злу и порокам,
И тихо устами свободу молил.
Для новых непознанных благ ипостасей,
Куда намечал свой последний поход.
Для встречи в верхах с безупречностью Насти,
С которой продолжил в любови свой род. |
Сквозь образы пройдя святых пророков,
Безумной череды сумятица пороков
Прекрасной жизни, где Любовь права.
Но как же быть с котомкой за спиной,
Где всё не так, и режут слух твой звуки
В моей стране "калаша" и базуки...
И многим... и тебе такое - всё - равно?
Так, может, не порог, который вечно ждём,
А милая моя, с которой "разобрался"
Вновь родила во мне смурного Карабаса
Но бард, что сладко пел, от ада был спасён!