Льёт луна холодный свет
Прямиком ко мне в окошко.
Я, как истинный поэт,
Под струю подставил ложку
И черпаю, жадно пью
Наполняясь вдохновеньем.
В душу бедную мою
Заливаю как варенье.
Серебристый ручеёк
Без конца стекает на пол.
Строит козни злобный рок
Или я (балбес) прошляпил.
Нужно было взять стакан
Или сразу медный тазик.
Я от света только пьян,
А не в творческом экстазе. |