"Каждый с болью своей навсегда одинок.
Кто-то «делится» с ближним, а я – не умею...."
Борис Катковский
Мы – не смертники в шахматном блице,
мы – не жертвы разборок да сплетен.
Я бы хлебом с тобой поделился,
я бы вдох распилил свой последний…
Все ли песни хорошие спеты?
Все ли буквы отпущены в строки?
Вместе выпьем, но после победы,
вместе сказочный город построим.
Нет рубашки – сдеру с себя кожу,
не гроши в чистом поле посею….
Ты – до боли простой, ты – такой же!
Как дворовый Трезор - за Рассею!
Пусть считают зеваки – из стали
нержавеющей
два стихоплёта.
Заболит, я делиться не стану:
умереть - так во время полёта! |
