Был Музы "первенец" поэтом.
"Творил" в пещере на стене,
Мозоля руки "чудик" этот,
По "юной мамочки" вине.
Могла бы подождать эпохи,
Чернил, бумаги и пера.
В ночные на Парнасе вздохи,
Вмешалась страсть. Рожать пора!
Треща, ей "говорили" платья.
Сбежал пиитов праотец,
(Не буду подлеца ругать я,
За бой в экстазе двух сердец).
Лохматый, с бородой по пояс,
Царапал "первый наш", гранит...
О нём, забытом беспокоясь,
Любовь стихи его хранит... |
