Где-нибудь в Музее Человека
Смотрит снисходительно народ
На орудья Бронзового Века-
Так, что смех иного разберет:
Примитивно смотрится и дико
Там неровный бронзовый топор,
Но домой вернется горемыка,
Что стихами болен с давних пор,
Под портретом Пушкина он снова
Сядет ткать из строчек полотно,
Но поэта Века Золотого
Из него не выйдет все равно…
Всмотрится он в ночь – фонарь, аптека..
Весь для вдохновенья реквизит,
Но ему Серебряного Века
Стать поэтом как-то не грозит.
Крышкой гроба, хлопнувшей над Бродским,
Век Посеребренный отсечен,
Путь открыт твореньям уродским,
И кропает автор, увлечен,
Пишет он, лирический калека,
То, что и коту читать нельзя..
Быть поэтом Бронзового Века-
Участь незавидная, друзья..
24-25.11.12 |
Век Посеребренный отсечен,
Путь открыт твореньям уродским,
И кропает автор, увлечен,
Ух, как это здорово сказано, но не согласна.
С таким мышлением - вам именно к ним туда дорога.