В душе поэта

В душе давно чегой-то происходит,
Сам не пойму, видать сама судьба,
Поэта сирого зачем-то в небо водит,
Чтоб показать какая плоть дурна.

Чего хватаемся за денежные знаки,
Чего всем лжем, от жизни что хотим.
Итак на дне не мысленной клоаки,
Целуя баб на будущность глядим.

Вселенский высер, и мы в сырой могиле,
Червям обед, и выложена страсть,
С которой вместе вечерами выли,
В тюрьму мечтая летом не попасть.

Детей учили жизненной тревоге,
Презентовали девочкам чулки,
С поэтами мутили злые слоги,
И сами падали в шайтанские силки.

Теперь мечтаем выбраться наружу,
Замаливаем прежние грехи,
Но нас щипает за кадык России стужа,
И росомахи щелкают клыки.