Денек-то нынче, брат, того…
Не с той ноги поднялся, что ли?!
Никак мне не понять его…
Уж часом ли, не болен он?!
Зима же, будто бы, сошла сума:
Окрашен снег печною сажей,
Да и в камине - белые дрова,
А солнце и луча не кажет.
Тепло растаяло сиреневым туманом,
А радость за собой закрыла дверь,
Оставив лишь следы обмана,
И фальшь еще - его дщерь.
И вечер будет, кажется, не в духе…
Душе, пожалуй, ночью замерзать,
А музыка же, не коснется слуха –
Собралась к звездам улетать...
Затих и дом - отрадный уголок.
И воет ветер за окном голодный.
А люстра вжалась в потолок,
Любимый самовар - холодный...
Разжечь в камине, может быть, огонь?
Оттают замершие от стужи звуки…
И теплая, утрет ладонь,
Слезу, что капает на руки.
Зажгу свечи, недогоревшие осадки.
Шопен сыграет медленный свой вальс…
Вот так и наведу порядок,
Как будто бы в себе, тотчас...
И сладостью обманно-горькой веры
Создам в душе прощения – мираж,
И стану пить его без меры,
Войдя в очередной вираж.
|
