падают, падают, падают, падают листья;
нет бы придумать образ горящих скал
и вспоминать подростковость вчерашних истин,
не уважающих мудрость простых начал.
вот и опять полусонным дождем и ветром
их обрывает с веток и гонит...там
шкаф нафталинит майку, трусы и гетры,
и собирает листья на корм кострам.
и поднимается дым потихоньку в небо,
а на земле бездушно лежит зола.
перегореть и с дымом подняться мне бы,
не досмотрев как скалы сгорят дотла. |
