Застыла на века в лице твоем улыбка.
Зачем теперь хвалебных слов вранье.
С пучины не всплывет златая рыбка,
Лишь гомон мерзкий выдаст воронье.
И циник позабавится над смертью,
Сквозь желтизну вновь вставленных зубов.
С небес летит прощание в конверте,
Пугая стадо африки слонов.
Забудут пилигримы знак весенний,
И барды поднастроят звук гитар,
На новый лад шестидесятых песен,
И к новой шконке устремится тощий бард.
И все закрутится, как быль в шестидесятом,
Когда партийный лысенький главарь,
Ботинком разбивал посыл бездарный,
Буржуев направляя на алтарь,
А то подальше, в пасть пролетарьята,
Чего возьмешь с него наследника полей.
Зато дрожали немощью проклятой,
Миллионер и прочий ротозей.
И мы вослед партийным нашим бонзам,
Показывали миру плоти край.
Затем лепили из кусков дешевой бронзы,
Через забор заглядывая в рай,
Статуи для вершителей вселенной,
Кто дважды удостоился звезды.
Зато под окриком стояли на коленях,
Буржуазии праведной сыны.
Ведь есть, чего терять в войны пучине,
А мы стоим над миром без штанов,
По этой самой разгильдяевой причине,
Кричим на съездах – мол, всегда готов. |
