В душе копался менестрель кудлатый,
Как некогда в сарае порядок наводил,
До блеска выскобленной старою лопатой,
Сказать по совести – на крае божьих сил.
Копнет немного, посидит, покурит,
Куда спешить, надежды отошли.
Оставили на память только кудри,
И в них нет-нет живут, как прежде, вши.
И вспоминает, старая кошелка,
Как жизнь свою испепелил до тла.
Тогда казалось – она лежит на шелке,
Хотя недавно кончилась война.
И жены ежечасно подбирали
Остатки незаконченных боев.
А те в пивнушках наслаждались раем,
И вспоминали переходя на рев,
Подбитых зажигалкой бронь у танка,
Как командир, паскуда дал разгон,
Пред тем как начинать в слезах атаку,
Конечно, детства радугу и сон. |
Не хотел о ней и рассказать, только видела сама
Что наделала ему война.
Три осколка в легких и не было одной ноги