За силу вирш и за поток глаголов,
Поэт залетный голову сложил.
Не плачьте девоньки, надев юбчонки снова.
Конечно не Шекспир и не Зоил.
Но истый Пушкин в тепленькой постели,
Или Кавказа пламенный Лермонт.
Тот тоже знал под вой шальной метели,
В девчатах милых радость или понт.
И не смущали тоненькой грузинки,
Пробежки по воду, средь стройных тополей.
Он мцыри по душе, и отрок пылкий,
Раб заточенный в келие своей.
Поэт нашедший в пламени свободу.
И жизнь отдавший за призрАк ее.
Не осуждайте благость непогоды,
И не хулите бедное житье. |
Придёт война, Ахмед обогатится .