Летят года, несется плотский мир,
На радость неуемным менестрелям.
Вот поэтесса, с ней немой вампир,
На примусе борща себе согреет.
Она дуреха, сочинитель вирш,
Который год бездельника спасает.
Тот водку пьет, не ловит даже мышь,
И днями целыми соседку ублажает.
А поэтесса любит стервеца,
И простыни ему в ночи стирает.
Не видел мир такого подлеца,
Любовь не пряники которые съедают.
За что любить, казалось: ни за что.
А рифмоплетка вот нашла, за что цепляться.
Судить не будем, подставится плечо,
На что ей в жизни можно опираться. |
