Ну, наконец, проснись поэт злонравный.
И убедись, что ты не на земле.
А на Сатурне в неге своенравной,
Где ноги паришь в ржавеньком ведре.
Ну, простудился, дело молодое.
В садах Сатурна холода шалят.
Здесь не Венера, там потоки зноя,
И там любовно делают ребят.
И на Земле с ночи до утра стонут,
Любовью занимаются в тепле.
Или в тени, что дали ветви крона,
Или в тайге на костровой золе.
Ничто не сделаешь, кругом одни развраты.
А эти люди, что не говори,
Нальют вина, затем бегут до хаты,
И любят там до солнечной зари.
Какая там работа скрип, да вопли,
Истерзанных любовью жарких дам,
Утри теперь с лица помаду, сопли,
Переезжай с любимой в Амстердам.
Или опять в ракету, там невесомость,
Лишь даму пристегни к крючкам от кресел.
И если потерял на Марсе совесть,
То будешь с дамой до Урана весел. |
