Казалось бы все очень дивно просто,
Родился в этот мир, сел и катись.
Там тормознут, капнут в пределы мозга,
Чего капнут, не знаю, слышал слизь.
И все для разума, для благостных деяний,
И чтоб жену чужую не любил.
На пьедестале встали изваянья,
И среди них один болтун Зоил.
Завоеватели, как юный Македонский,
Поэта два от пролетарий сил.
Один, конечно, Вовка Маяковский,
Другой Высоцкий, тоже Вовкой слыл.
Они разбор ведут среди поэтов русских,
Кому хореем двинут по мозгам,
Но мы сильны, у нас штаны и блузки,
Джинсовые, а не китайский хлам.
И мы советы черпаем у сильных,
Вон Сашка Пушкин, Михаил Лермонт.
Всех остальных, особенно дебильных,
В большую яму, с них какой же понт.
Искусство рифмоплетства тоже дело,
Хотя начальству нашему плевать.
Ну, террористов, тех кошмарят смело,
А к нам приходит только Божья мать.
В руках букет огромных вдохновений,
Она поэтов любит, поэтесс.
Особенно рожденных в славе гениев,
Им дарит постоянно сладкий кекс.
И мы довольны, в край велосипедов
Помчимся скоро в лето или в осень.
И не оставим на Руси колесов следа,
А лишний хлам в морей пучины сбросим. |