Рассветный ладан и еле'й... Едва ли
в стихотворенье чувство прорастёт,
подслушанное в дождевом обвале,
в саду, что будто в первый раз цветёт;
и вырванное, как сорняк, из грядки,
чтоб дать цветов изысканнейших плыть
блаженным ароматам без оглядки
на дикоросов буйство и на сныть...
Так осязаемы на ощупь звуки,
как стебли льна и стебельки травы...
Затронешь лишь и пахнуть будут руки
дождём, рассветом, снами муравы,
степного ветра, снега; красной медью
листвы, что и не мыслит опадать,
алмазами каштанов, и камедью...
И тем... Что не дано нам угадать,
ни тождества не выявив, ни сходства -
ни с чем земным или известным нам,
и утро будет с чувством превосходства
втолковывать по буквам и слогам:
и обжиг неба, словно обжиг глины,
и осыпь звёзд, как перезревших груш,
и дудки плач, протяжный и наивный,
как исповедь древесных древних душ...
Перебираю шорохи и блески,
из листвянных их черпая зрачков,
из дождевых, туманных перелесков,
из туч небесных, как солончаков...
Но чувства все смешаются, как лица...
И вызревая в собственном соку
янтарный свет на звёзды раскрошится...
И ни черта не втиснется в строку. |
