Сегодня будний день, иль выходной.
Чего с мозгами стало за неделю.
Как-будто б белены твоей весной,
Объелся, до ума, прости, потери.
А был ли он, твой ум, в твоих мозгах,
Мозги ведь есть у черного барана.
И у коровы, всех не перечесть,
Изжарить бы их с луком утром ранним.
Поэту исхудалому подать,
Пусть кушает прилично, не икая.
А там, глядишь, придет святая рать.
И станет блатовать за кущи рая.
Мол, плюнь на родину в конце июля,
Когда жара сожмет твой портки,
Или врагов из пистолета пуля,
Пробьет твои подошвы, каблуки.
Но наш поэт всестойчески воспитан,
Он за начальства жизнь свою отдаст.
Пусть президент с министрами в молитвах.
Всечасно поминают нас.
А мы уж разберемся с автоматом,
Куда, когда и по кому стрелять.
Теперь нас не надуешь панибратством,
И не возьмешь за душу и за мать.
Стрельнем, пальнем, поверьте нам братишки.
И полетят по воздуху штаны.
За ними руки, головы и кишки.
Ведь мы герои родины, страны. |
