* * *
О прошлых радостях всплакну тайком,
И перестану о судьбе гадать, –
Уже предзимье платит серебром
За каждую затронутую прядь.
Уже тропинка прячется в туман,
Но верю – мой не подошёл черёд;
Мне кто-то в спину: «Горе от ума!»
А я-то знаю, что наоборот…
И пусть тревога подпирает дверь:
Я вырвусь, я сумею – я должна…
Я ведь сама устала от потерь,
А потому – живу,… пока нужна… |
