Я молод, молод, молод,
но иногда во сне,
как в детстве, страшный холод
проходится по мне.
Как в детстве, смерть мне снится,
страшна и холодна.
Как будто бы больница,
стена бледным-бледна.
И люди, люди, люди –
вокруг и за стеной,
и жалко всем, что будет,
что быть должно со мной.
Им жаль, что мало прожил,
что сильно жил – и вот!..
И шепчут: «Он хороший,
нельзя забыть его»…
Кого-то спас когда-то,
кому-то я помог…
Дрожит моя палата
от благодарных ног.
А смерть придёт во фраке,
сурова, как музей, -
не избежать ей драки
с толпой моих друзей.
И тайная надежда
во мне, пока я жив,
что, выпачкав одежду
и морду раскровив,
решит она наплюнуть
и скатится с крыльца,
возьмёт для плана нюню,
а может, подлеца,
который в жизни мало,
так мало сделать смог,
что нету даже мамы
у скрючившихся ног.
1971 год |
