Так может быть чрез сотню лет, иль больше,
Косуля по земле промчит на встречу,
Поэту старому, бредущему в калошах,
Продолжевшему жизнь свою калечить.
Под звуки завершившие победу,
Народов на совершенным злом.
Осталось от народа восемь дедов,
И телевышка годная на слом.
И три старухи продают капусту,
Из под напалма спрятав кочаны.
И все вокруг прекрасно, только пусто,
Мелькнули голой жопой пацаны.
Остатки от племен, скорей, китайских,
В Тибете схоронились от боев.
А русских нет, и нет людей татарских,
В Байкале продолжают робкий лов,
Заезжие монголы на верблюдах.
Они под юртами стерпели термояд.
Теперь хранят кумыс в своих бурдюках,
Баранину не жрут, там радиация и яд. |