Он седой, он беззубый и толстый,
он ворчливей, чем старый матрац.
Может, шаг до креста и погоста?
Может – два, может – три… Бог подаст!
Он храпит, он кряхтит, он шпыняет
бестолковую поросль и власть.
Нет, пока от него не воняет.
Он лосьоны ещё применяет,
но уже стережётся упасть.
Только есть у него уголочек –
у окна, как велели врачи.
Он туда забирается молча
и потом ни на что не ворчит.
В тишине несуетной и строгой
Вечным Духом возносится он.
Там он ведает Слово и Бога.
Там он юн, и красив, и силён.
Для него расцветают созвездья,
для него зеленеет трава,
дальний Космос шлёт новые вести,
заявляет бессмертье права…
А под утро – вздохну от досады,
вспомнив снова обличье моё…
Заворчу, зашпыняю – вы рады?
Я вернулся в своё Бытиё. |
