Простилось бы и кровию омылось,
Но как неверие тупое одолеть.
И сил уж нет, на поле потрудились,
А результат – свободу вперли в клеть.
И где оно исконное познанье,
Все замели порошею зимы.
Остались на листах любви преданья,
Как проблески поэтовой вины.
И он теперь совсем не в адеквате,
Вина не пьет, не пишет ни строки,
Один сидит в промерзшей нынче хате.
От совершенства мысли далеки.
Быть может побывал уже в нирване,
Отрекшись мира на день или два.
Купался видно в теплой доброй ванне,
И внуки притащили бы едва,
Отмытого от грязи века деда,
Он вот сидит, молодчиком глядит.
В себя придет, возобновит беседу,
А после мирно в небо улетит. |
класс!
