Мы производное какой-то закавыки.
До примитива чуть не доросли.
А возомнили, в чувствах дюже прытки,
Но все пределах данной нам зари.
А чуточку левее иль правее,
Буксуем как грузовик в прокисшем поле.
Становимся добрее или злее,
И в этом видится не наша с вами воля.
И каждый день у мерзкого поддонка,
Похож на предыдущий как ни зри.
От взрывов получается воронка,
От страсти вылезают дикари.
И мы хлопочем накормить наследство надо.
И это счастье до гробовой доски.
Так где же вы свобода и отрада.
Не лучше ли повесится с тоски.
Поплачут может быть в ненастный понедельник,
И выпьют по стакану первача.
И скажут: был работник, не бездельник,
И бюллетень отмолят у врача. |
А смысл жизни несколько иной:
Среди преград, у жизни за кулисой
Понять всех заковык двойное дно...
Не то, что нам снаружи не даётся,
А то в чем сами вязнем в том дерьме.
И то, что все нам для того даётся,
Чтоб сами все смогли преодолеть.
Ведь что-то ж ясно нам уже с рожденья,
Как дважды два дано, как божий день.
Мы говорим - характер типа,гены.
Не верю я в такую дребедень!
Мы сделали себя такими сами,
И тот характер - прошлой жизни роль.
И нынче, если что-то понимаем,
То пусть уж до конца дойти нутром,
Чтоб в будущей, вполне реальной жизни
Уже с рожденья вбить надёжный клин
На всякие свои дурные мысли,
Чтоб не пойти опять по кругу, блин!