Искусств "мисс мира" выбирали боги,
(А Муза Зевса, главного их дочь).
Не за поэзию рискнувших быть немногих,
Прогнал позор с вершины властной прочь.
Поэты нынче творчества элита,
Как тараканов сайтов развелось,
Где в рифму можно всё. Тех карта бита,
Кто перепачкан в глине, в красках. Злость
Кипит в крови актёров, музыкантов.
Схватив в охапку, жаба душит их.
Поэты же, развязанее банта
Ведут себя, едва состряпав стих. |
Так, коли бездарь на вершину взлезть не может,
Напрасно выдувая звуков медь,
То остаётся, лёжа у подножья,
На "Фабуле" заметками смердеть...