Все пребываешь в плоти примитива.
Не вырвешься в простор далеких звезд.
Весь кругозор лишь яблони и сливы,
И на прудах к весне разбитый лед.
Не будем возвращаться в спорах длинных,
К предметам нежным девичьей красы,
И к бороде богатырей былинных,
И к бакенбардам, только вот усы,
Пусть будоражат мозг поэтов современных,
Да, чьи усы? Конечно ж, Михаила.
Его строки, и рев любви нетленной,
Изгнанника российского носила,
В горах вселенских древнего Кавказа,
В воспоминаниях о гении России.
Француз убег, столичная зараза,
По милости распятого Мессии.
И мы почтим минутою молчанья,
Ушедших в небытие поэтов.
Хотя кто знает: дух воспоминаний,
Украсит миг назначенного лета,
И образы прижизненных гусаров,
Вновь пробегут по травке царскосельской,
И в киверах, и с пышными усами,
С намеками на гений бельведерский. |
