Спешил пиит бегом к роддому,
Внутри толкался плод ногой,
И рифмачу полуседому
Был он безмерно дорогой!
«Его пустили внутрь по блату»©
Чтоб разродится гений мог,
Он заорал на всю палату:
«Родится стихотворный бог!
Сам Аполлон сидит во чреве!
Я, акушеры, не шучу,
И бойтесь: я ужасен в гневе!
И вас ужо поколочу!»
Пока неспешно длились роды,
Пиит стихи свои читал...
Вот отошли из чрева воды,
И миг рождения настал!
Плод принял в руки врач усталый,
Сказал: «Да это стих рождён!
Он будет, видно, дли-и-инный малый,
Зато, нигде не повреждён!»
… И вскоре сей роддом покинув,
Пиит с младенцем шёл домой,
Закинув «хвост» стиха за спину,
Он бормотал: «Ты лучший мой!
Но, ты же должен быть сатирой,
А получился — мягкотел,
Клянусь своей злострунной лирой,
Что я не этого хотел!»
|
