Дремлет женщина в метро поутру.
Я уж это болеро разберу.
Я-то опытный – пойму по уму,
отчего да почему – потому.
Значит, выпала ей ночь до утра.
Поняла впервые дочь, как сестра.
Созвонилась, отпросилась – и в ночь…
Значит, всё-таки хорошая дочь.
Пили красное вино при свечах.
Это даже хорошо, что молчал.
Даже легче – всё придумать самой:
что единственный, что лучший, что мой.
Что в глазах его – любовь и печаль.
Оттого, мол, так упорно молчал…
Вот и всё. Чего же тут понимать?
Годы быстрые бегут – не догнать…
Пожалеть бы мне ее свысока.
Только жалость на поверку горька.
(Я-то выспался – опять, как вчера,
как который год, один до утра).
Та, что нынче ночевала со мной,
не растает и под знойной луной.
И умна, и даже, может, добра,
но не ведает про ночь до утра.
По беде ли по своей, по вине…
Знать. не жалость, братцы, - зависть во мне.
2007 |
