Когда бы знала ты, страна,
Шахтера славя доблесть снова,
Как кропотлива и странна
Работа резчика по слову,
То, ставя б на века колосс:
Направо серп, налево - молот,
Себе бы задала вопрос:
Чем побежден духовный голод?
Косой, звенящей по утрам?
Гремящим на закате ломом?
Или, на кончике пера
Рожденным в муках, нужным словом?
Как не оно, без сна почти,
И выгоды материальной,
И славы бешеной, учти,
Тебя поет (пусть фигурально)
Кто заклинает и клеймит,
Кто сохраняет неустанно
Твое лицо, твой колорит
В глазах недобрых, иностранных.
Тогда б, страна, ты поняла
И многое б пересмотрела.
К примеру, что на зеркала
Грешно пенять. Такое дело!
И высекла бы монумент
Из самой дорогой породы
Тому, кто в этот вот момент
Творит язык твоим народам. |
